Au tout début était la fin ...

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La Renaissance

Le sol était gravé de symboles orcs, et les entailles dans la roche débordaient de sang frais provenant du cadavre d’un chevalier humain.
Le corps reposait sur un bloc de granit, et sur sur sa poitrine, une grande épée avait été posée. La lame arborait cinq runes régulièrement espacées, qui avaient été dessinées avec le sang du mort.

L’humain et l’épée se trouvaient au centre d’un grand pentacle tracé au moyen d’une poudre noire sur laquelle le vent tourbillonant n’avait aucune prise.
A chacune des pointes de la forme géométrique, un orc agenouillé se balançait doucement d’avant en arrière, psalmodiant une mélopée lancinante dans une langue rugueuse, le corps et le visage cachés dans une robe de bure noire.

Les cinq nécromants orcs redressèrent soudain la tête, leur regard rivé sur une forme sombre dont la voix venait de résonner dans la nuit sombre.
- Yar’ag ! Gar’dûl sanga !

L’orc en robe pourpre qui se tenait dressé près du centre du pentacle, arborait fièrement une coiffe faite d’un crâne de démon cornu, et tenait au-dessus du cadavre un livre noir parcouru de runes argentées, animées d’une sombre lueur pulsante.
Le vent redoubla, et forma un tourbillon autour du pentacle, à la périphérie du cercle d’orcs, puis un éclair frappa le cadavre du chevalier et l’épée.

A nouveau, l’orc en robe hurla une injonction vers le ciel, suivie de la frappe d’un nouvel éclair.
Les runes tracées sur la lame s’embrasèrent, alors que l’armure du chevalier crépitait d’une résurgence de salves électriques.

Les nécromants hurlaient désormais, reprenant les cris du sorcier en robe qui tenait le livre impie devant le crâne du chevalier.
Les runes luisaient désormais d’une couleur rouge surnaturelle, pulsant au rythme d’un cœur.
- Shakar Yag ! Gar’dûl nok dar ! Salggag Yar’ag !

Le tonnerre ponctua la litanie. Le mort ouvrit les yeux au même moment, et ses mains agrippèrent le pommeau de l’épée.
Les six orcs alentours exhultaient, poussant des glapissements d’un plaisir morbide.

Le chevalier mort se redressa, le dos droit, et regarda fixement le sorcier qui l’avait rappelé d’entre les morts.
- Je …, commença-t-il, sa voix perdue dans les sifflements du vent qui tourbillonait.

Les rafales s’arrêtèrent soudain, et le chuchotement rauque du cadavre sembla soudain percer la nuit :
- Je sssuis vivaant !

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Je suis un cadavre, un mort qui marche.

La sorcellerie m’a créé : un corps à terre, une âme arrachée aux Limbes, l’ensemble lié aux runes inscrites sur la lame d’une épée grâce à une sombre magie enseignée à des créatures sanguinaires par des démons.

Mon état est étrange : la plupart de ceux que je croise pensent que je suis le cadavre. Ils se trompent. Je suis dans les runes de la lame. Je suis elles, et à la fois, je peux passer sur une autre arme.
Le cadavre me porte. Je pourrais en changer, mais je crois que je m’y suis attaché. C’est lui qui me fait passer sur une autre arme, afin d’assouvir mon unique besoin : boire du sang.

Je n’ai pas de mémoire, je n’ai pas de passé. Je ne me souviens pas de ma vie d’avant, car je n’ai jamais vécu avant : encore une fois, mon porteur est mort, et bien mort. J’anime le cadavre, mais c’est une toute autre âme que la sienne qui, désormais, préside à sa destinée. J’espère qu’il durera assez longtemps : je n’aime pas changer de porteur.

Je n’ai pas de nom, je n’en ai cure. Mais ces fous de mortels aiment à nommer les choses. Qu’on m’appelle donc Désespoirs. Cela sonne suffisamment bien, pour ce que j’en dis.

Ma magie provient directement des Enfers d’où l’on m’a retiré. Mes pouvoirs sont immenses, mais ma maîtrise n’en est encore que parcellaire. Heureusement pour ce monde : qu’il profite donc du temps qu’il lui reste !

Le Fléau m’a fait revenir, afin de combattre les vivants à ses côtés. C’était l’occasion d’étancher ma soif. L’offre était donc tentante, et je me voyais mal refuser d’y goûter. Mais ce n’est pas parce que ces orcs fous ont cru que je leur devrais quelque chose, que je suis tenu d’abonder dans leur sens.

Parce que, finalement, je crois que j’ai d’autres plans …

Le Chevalier de la Mort Réprouvé appelé Desespoirs se tenait assis dans la neige, et regardait son genou d'un air dubitatif.

Il sortit de l'un de ses sacs une aiguille et du fil, et entreprit de recoudre les deux parties d'un ligament qui venait de lâcher.

Il soupira, mais ce soupir était l'expression de la frustration de son arme, et non celle du mort-vivant. La grande claymore à la lame sombre gravée de runes rouge sang luisait dans la froide paleur de ce matin blême, pulsant au rythme des battements d'un coeur.

Certes, le cadavre de ce chevalier humain avait été un bon porteur durant tous ces mois.
Mais même la magie impie de la lame runique ne pouvait prévenir les outrages du temps qui passait.

La lame se résigna : quel que soit son attachement pour son porteur actuel, le premier depuis son retour en ce monde sous cette forme, il allait lui falloir en changer !

A travers les yeux de Desespoirs, l'arme regarda sa réparation de fortune. Cela devrait tenir, suffisamment du moins pour l'emmener où elle et son porteur devaient se rendre.

Le mort-vivant se leva, épousseta machinalement la neige, dont il ne sentait même pas le froid, et invoqua sa monture spectrale. Il bondit en selle, et fonça vers le sud.

Arrivé devant la porte de la Citadelle de Glace d'Arthas, ce chien galleux, il inspecta le champ de bataille.
De nombreux cadavres de l'Alliance et de la Horde jonchainet le sol, dont la neige avait disparu grâce à la magie d'Alextrasza.
Desespoirs prit bien soin de rester hors de vue des dragons, car ce qu'il allait faire lui vaudrait sans doute leur courroux.

Il vit rapidement un corps d'orc plutôt bien conservé, et s'approcha. Le mort-vivant planta sa lame près de la tête de l'orc défunt, tînt le pommeau de la lame de sa main droite, et posa sa main gauche sur le crâne du mort.
Il entama alors une psalmodie gutturale, à voix basse, et les runes se mirent luire de plus en plus fortement.
Une sombre énergie rouge passa de la lame vers l'orc, au travers de Desespoirs.

Un éclair crépita, un grand craquement se fit entendre, puis le Réprouvé s'écroula en tirant la lame sur le corps de l'orc mort.

Le silence prévalut durant plusieurs secondes, et même le vent semblait arrêter. Puis l'orc ouvrit les yeux.
Avant toute chose, il saisit la poignée de l'épée, et se sentit plus vivant qu'il ne l'avait jamais été.

Puis il repoussa le cadavre du mort-vivant qui gisait sur lui, et se leva.

- Je suis Desespoirs !


[HRP -
Ce court texte, comme vous l'aurez compris, explique un changement de race. Cordialement, -/HRP]